Grécité essentielle

Más Yourcenar

Seguimos con el placer de la Y griega. Hoy, no voy a poner ningún texto; simplemente, os voy a dejar un dossier con seis poemas de Cavafis en griego, castellano y francés (traducido por Yourcenar y Dimarás). Se lo debo a Styliani Voutsa, que hizo una ponencia sobre estas traducciones y que me ha dado permiso amablemente para colgar su dossier.

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Disfrutadlo.

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El placer de la Y griega

Siempre agradeceré a Scauro que me hiciera estudiar el griego a temprana edad. Aún era un niño cuando por primera vez probé de escribir con el estilo los caracteres de ese alfabeto desconocido: empezaba mi gran extrañamiento, mis grandes viajes y el sentimiento de una elección tan deliberada y tan voluntaria como el amor. Amé esa lengua por su flexibilidad de cuerpo bien adiestrado, su riqueza de vocabulario donde a cada palabra se siente el contacto directo y variado de las realidades, y porque casi todo lo que los hombres han dicho de mejor lo han dicho en griego. Bien sé que hay otros idiomas; están petrificados, o aún les falta nacer. Los sacerdotes egipcios me mostraron sus antiguos símbolos, signos más que palabras, antiquísimos esfuerzos por clasificar el mundo y las cosas, habla sepulcral de una raza muerta: durante la guerra con los judíos, el rabino Josué me explicó literalmente ciertos textos de esa lengua de sectarios, tan obsesionados por su dios, que han desatendido lo humano. En el ejército me familiaricé con el lenguaje de los auxiliares celtas; me acuerdo sobre todo de ciertos cantos… Pero las jergas bárbaras valen a lo sumo por las reservas que proporcionan a la palabra, y por todo lo que sin duda expresarán en el porvenir. En cambio el griego tiene tras él tesoros de experiencia, la del hombre y la del Estado. De los tiranos jonios a los demagogos de Atenas, de la pura austeridad de un Agesilao a los excesos de un Dionisio o de un Demetrio, de la traición de Dimarates a la fidelidad de Filopemen, todo lo que cada uno de nosotros puede intentar para perder a sus semejantes o para servirlos, ha sido hecho ya alguna vez por un griego. Y lo mismo ocurre con nuestras elecciones personales; del cinismo al idealismo, del escepticismo de Pirrón a los sueños sagrados de Pitágoras, nuestras negativas o nuestros sentimientos ya han tenido lugar: nuestros vicios y virtudes cuentan con modelos griegos. Nada iguala la belleza de una inscripción votiva o funeraria latina. Esas pocas palabras grabadas en la piedra resumen con majestad impersonal todo lo que el mundo necesita saber de nosotros. Yo he administrado el imperio en latín: mi epitafio será inscrito en latín sobre los muros de mi mausoleo a orillas del Tíber, pero he pensado y he vivido en griego.

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Marguerite Yourcenar - Memorias de Adriano.

Aleluya según Baudelaire

Los perfumes, como la música, me inspiran,
como el ritmo y las bellas palabras,

y disfruto cuando, en versos

armoniosos, Baudelaire interpreta

cuanto el alma confusa y vagamente

percibe en emociones estériles.
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"La naturaleza es un templo donde vivos pilares

dejan salir, en ocasiones, confusas palabras;

por donde el hombre pasa entre bosques de símbolos

que lo escrutan con miradas familiares.

Como ecos prolongados que de lejos se confunden

en la unidad profunda y tenebrosa,

vasta como la noche y como la claridad,

los perfumes, los colores y sonidos se responden.

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Existen perfumes frescos como la piel

de los niños; dulces como oboes,

verdes como prados.

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Otros son ricos, corruptos, triunfantes; capaces de cantar

los delirios del espíritu y los sentidos; de contener

la expansión de las cosas infinitas, como el ámbar,

el almizcle, el incienso y benjuí."
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No confiéis tan sólo en lo que veis.

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La mirada de los poetas es más aguda.

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Para ellos la naturaleza es un jardín familiar.

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En un oscuro paraíso los demás hombres

siguen a tientas un camino arduo.

Y la única luz que, a veces, como chispa

efímera ilumina su paso

en la noche es la breve sensación

de una magnética, casual vecindad,

corta nostalgia, escalofrío de un instante,

sueño del amanecer, alegría

inocente que súbita fluye

en el corazón y súbita huye.

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C. P. Cavafis - Aleluya según Baudelaire (Correspondances)

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* El fragmento señalado en cursiva es el propio poema de Baudelaire, "Correspondances", traducido al griego moderno por Cavafis.

Vida-Muerte

Dura mucho

la muerte, dura

toda la vida.

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Aryiris Jionis

Placer

Y así, a fuerza de práctica, conseguí obtener placer. Ocasiones no me faltaban. Sin ser precisamente la número uno, siempre había algún director que me invitaba a su oficina. Ni que decir tiene que él tampoco era lo que se dice un Tyrone Power, pero era un hombre al fin y al cabo. Y durante las turnés tuve ocasión de comprobar que los tíos de los pueblos pierden el culo por las actrices, tanto les da que se trate de Imperio Argentina o de Raraú. Al final, hará cosa de un par de años si no me equivoco, me lo montaba con un tipo que sólo estaba disponible pasadas las once de la noche. El tipo en cuestión no estaba nada mal, sobre ese particular no tenía queja alguna, lo que ocurre es que yo, a no ser que tenga representación que me mantenga despierta, a las diez y media me he untado mi crema de noche y estoy en la cama, esto lo hacía también cuando mamá aún vivía. Y resulta que este paisano tenía la costumbre de besarme al tiempo que me hacia también lo otro, que si besos en la boca, que si algún que otro beso de ventosa, total que se me comía toda la crema. Y una noche, mientras él me besaba, yo me dije para mis adentros, Virgen Santa, ahí van tres dracmas, cada beso que éste me da me cuesta tres dracmas de crema.

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Pavlos Mátesis - Memorias de una hija de perra.

Sur un air grec

Hoy, la grécité essentielle nos viene dada por un escritor romántico francés: Gérard de Nerval. Ya que estamos, os recomiendo leer sobre todo su prosa: "Sylvie" y "Aurélia", entre otras cosas.

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Pero hoy os traigo un poema muy griego que leí hace no mucho:

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SOBRE UNA MELODÍA GRIEGA

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Νη καλιμέρα, νη ωρα καλί.

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¡La mañana ya no es! ¡La noche no es aún!

Empero se ha borrado de nuestro ojo su luz.

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Νη καλιμέρα, νη ωρα καλί.

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Pero la tarde rúbea al albor se parece,

y el olvido la noche más tarde nos ofrece.

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Gérard de Nerval - Ni buenos días ni buenas tardes